Historia 51005 — capítulo 2

Segundo Acto

Es extraño mientras la sangre sale lentamente de mi, alejándose mientras forma pequeños ríos, me viene a mi como lluvia pequeños recuerdos, viejas memorias muertas, inservibles, insustanciales, simples estupideces, me brotan como capullos cerebrales, un comercial de un lavaplatos, pero mientras la escena se aleja veo que quien lava platos completamente desnuda es mi maestra de primaria, Sofía, mi Sofía, durante el año que estudie con ella no desarrolle mis habilidades sociales, ni siquiera aprendí a usar mi habilidad psicomotriz, las cosas que se suponía enseñaba yo ya las sabia, lo único que aprendí fue el miedo, miedo hacia las mujeres, hacia su olor, su sabor, desprecio y miedo, pero a la vez amor, un amor negro, perverso, sucio, corrupto, incluso profano…. Mis últimos momentos son como cualquier noche tirado frente al televisor, vacio, sin hacer nada, como siempre, como nunca, hubiese preferido que fuera como leer un buen libro, pero no lo puedo elegir, escucho una canción, son los Beatles, el sargento pimienta, claro "With a litle help of my friends"

-Vaya ahora canta

-A de estar haciendo casting en el infierno

No, aun no entro al infierno, pero veo que han llegado mas, los demás deben estar por llegar, no creo que nadie quiera perderse el ultimo momento, el acto final, faltan muchos, Shakespeare ya discutía con Goethe, nunca he entendido muy bien sus discusiones, son muy redundantes, Neruda y Madame Curie acaban de llegar… no, no estoy loco, o quizás si….

La canción para, de pronto escucho a un niño entre gritar y cantar como el viejo juego…

"jugaremos en el bosque mientras el lobo no esta, por que si el lobo aparece a todos nos comerá"

"Lobo, lobo ¿Estas ahí?"

"Solo silencio y nada mas"

"Lobo, lobo ¿Estas ahí?"

"la nada sumergida en la oscuridad de la noche plutónica, solo eso, y nada mas"

No es divertido el juego con Poe, mucho menos cuando anda con lo del cuervo, un momento otro comercial viene a mi mente, lo dejo entrar, después de todo estoy por morir, así descifrara el por que de la vida ya no importaría, es sobre un potenciador sexual, lo veía un día, en uno de esos canales de infomerciales, o lo alucine, no me acuerdo, fue un sábado y había bebido de mas o la hierba en el ambiente me había intoxicado, me sentía raro, con la visión borrosa y el cuerpo pesado, tenia ganas de dormir… tan solo dormir…. Dormir, caer, dejarme ir sin ningún control, tan solo fluir sin oponer resistencia….

Y así lo hice, mi consciencia cedió, se apago, desapareció, me abandone, ese día me deje ir, ya no era yo, estaba mas allá, mas allá de mi cuerpo, mas allá de mi, sin sentir, en aquella ocasión Lovecraft me hablaba de otras dimensiones, de seres de galaxias lejanas, de seres aberrantes, pero de nada sirvió, yo ya no estaba ahí, no recuerdo que paso, que hice, no lo se y no me importa.

Al despertar estaba al lado de una mujer, desnudos en la cama, no recuerdo su rostro, ni su cuerpo, solo su olor, esa aroma de su cuerpo, no de los perfumes vulgares y corrientes, no, sino el aroma de su cuerpo, un aroma un tanto embriagante, no dulce, no agresivo, mas bien envolvente….

Se escucha un ruido, como un coro de iglesia, debe ser mi imaginación, cantan salmos en latín, nunca he entendido por que veneran el latín, incluso los exorcismos los dicen en latín, Jesucristo hablaba arameo, no latín, los latín-parlantes eran los persecutores de los seguidores de Cristo, supongo que solo por que son estúpidos, es una misa, por televisión, eso es raro, extramente perverso, la unión entre los dos grande manipuladores del siglo pasado, pero el padre que oficia yo lo conozco.

El padre Julio, no recuerdo su apellido, veinte años de servicio al señor, algunos dijeron que estuvo a punto de ser Obispo, pero fue misteriosamente transferido a la provincia, a una modesta iglesia, a la cual al paso de un año, con mucho sacrificio de la comunidad,le agregaron una gran torre, larga fálica, Freud me lo dijo, del "complejito", pero él es todo morboso, ve sexo en todo, pero en ese caso parecía acertar.

Con el tiempo el sacerdote Julio empezó a organizar muchas casas para la comunidad, una liga de futbol infantil, cursos de canto y guitarra para niños, arte y pintura, pero todo sospechosamente infantil "cuando son jóvenes las posibilidades son infinitas" y la manipulación definitiva.

Había otros detalles, las madres, siempre preocupadas por sus hijos le pedían ayuda a él trabajador y entregado sacerdote, algunos niños iban a su casa a pláticas, permanecían ahí por horas.

Mi madre como todas, dulce, protectora, ingenua… insistió en que hablara conmigo, sobre mi falta de amistades, mi desanimo por la vida, en mi infancia esas cosas preocupaban a mi madre, ella quería que yo fuera lo que llaman un "gran hombre" ya saben decir tantas mentiras hasta que parezcan verdades, caminar erguido, ver a las demás personas directamente a los ojos y poder mentirles, esas cosas que suelen hacer los "grandes hombres"…. Con su infinito afán me arreglo, me peino y me llevo a la casa del sacerdote que estaba en la parte trasera de la parroquia, me llevo media hora antes de lo pactado.

-Así vera tu interés hijo.

Al llegar encontramos la puerta de sus aposentos entreabierta, se escuchaba el ruido del piano, no como si lo tocaran o lo intentaran, más bien parecía que alguien se recargaba en el piano, al entrar vimos al padre Julio sobre Daniel.

Daniel vivía a tres casas de la mía, hacia tiempo que estaba mas delgado y caminaba siempre temeroso, como si en cualquier instante Dios fuera a descargar su furia contra él, lo aplastaría como una cucaracha, mas no era solo eso, sufría de terror nocturno, parecía poseído, salía gritando a la calle, su madre una mujer devota y temerosa de Dios que bien podías confundir con una monja y de hecho en su juventud esa fue la vocación que llevaría, pero el nacimiento de Daniel lo hecho por tierra, ella era la que lo mandaba con el sacerdote…..

-Ah, ya llegas San Jorge.

-¿Cuántos dragones imaginarios has matado hoy?_ le pregunta burlonamente Freud

-He matado uno particularmente fuerte.

-Imposible, tales cosas no pueden existir_ arguye Freud_ eso es solo un reflejo de su insatisfacción sexual.

-Quitando todo lo imposible, lo que quede por mas improbable que sea puede ser lo correcto_ les dice Arthur Conan Doyle

Su discusión se diluye entre una nube de talco para bebe, un comercial tierno, recuerdo cerca de cumplir once años descubrí que mi madre intento abortar, ese día intente huir de casa, esta cabron vivir con alguien que intento matarte, y años después hasta clases de moral trata de inculcarte, rara vez algo sale bien cuando desde el principio estuvo mal, es difícil entender lo indescifrable y , a veces, es mas difícil dilucidar lo simple, a veces el todo es la nada, y somos aves a veces.

-Pareces el cerdo de Kant, con tus estúpidas palabrerías, mi pequeño moribundo….

-Nietzsche, déjalo morir en paz.

-Para eso le hablo, dime veo que tu herida es muy pequeña, tu sangre fluye muy lentamente, desearías que la haga mas grande

-Hey Goethe no acapares el vino

-Pero si lo pague, Marx, no es mi culpa tener mas.

-Es una pena querido Poe, tu estas quebrado.

-Calla Curie, nadie sabe que hiciste, tu único legado es un nombre usado por prostitutas._ debo alzar mi voz lo mas que puedo para que Nietzsche me escuche.

-No te preocupes, así estoy bien… oh ahí viene….

-¡¡¿Tu muerte?!! _ preguntan todos emocionados.

Pero no es eso, viene otra visión….